Automática (7 minutos)

Quien escribirá aquí? Las vetas erráticas de mi memoria? Las pretensiones estilísticas de quien sabe que individuo que sintió escalofrios ante el mundo externo, que volvió a sentir escalofríos ante la expresión interna de ese mundo externo? Escribirá el dolor? o el cansancio? tal vez la esperanza? ... Supongo que volveré a verter todo este desorden de circunstancias que me atrevo llamar "dentro"

Pero de cualquier modo tengo hay algo que decir:  sincero, fresco, recién sacado del horno del corazón: vengo de recorrer la mañana del Domingo, una recién estrenada mañana de domingo. Ante mí se ha desenroscado en la palidez inicial que ha disuelto la noche y después ha derramado una caricia suave del misterio que prepara la primavera. ... 

Desalojada la maquinaria neuronal se despereza languidamente mi Ser  esta mañana  y caben en mi sin saturación alguna todas  las superficies del mundo, aquellas que acoge la mirada, aquellas que aloja la brisa sobre los brazos y sobre los alvéolos,  y también las sorpresas de aliento que recorre las cúpulas del paladar,...