Quien escribirá aquí? Las vetas erráticas de mi memoria? Las pretensiones estilísticas de quien sabe que individuo que sintió escalofrios ante el mundo externo, que volvió a sentir escalofríos ante la expresión interna de ese mundo externo? Escribirá el dolor? o el cansancio? tal vez la esperanza? ... Supongo que volveré a verter todo este desorden de circunstancias que me atrevo llamar "dentro"
Pero de cualquier modo tengo hay algo que decir:
sincero, fresco, recién sacado del horno del corazón: vengo de recorrer
la mañana del Domingo, una recién estrenada mañana de domingo. Ante mí se ha
desenroscado en la palidez inicial que ha disuelto la noche y después ha
derramado una caricia suave del misterio que prepara la primavera. ...
Desalojada la maquinaria neuronal se despereza languidamente mi Ser esta mañana y caben en mi sin saturación alguna todas las superficies del mundo, aquellas que acoge la mirada, aquellas que aloja la brisa sobre los brazos y sobre los alvéolos, y también las sorpresas de aliento que recorre las cúpulas del paladar,...
Desalojada la maquinaria neuronal se despereza languidamente mi Ser esta mañana y caben en mi sin saturación alguna todas las superficies del mundo, aquellas que acoge la mirada, aquellas que aloja la brisa sobre los brazos y sobre los alvéolos, y también las sorpresas de aliento que recorre las cúpulas del paladar,...
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