tag:blogger.com,1999:blog-16806291847462947852023-07-18T23:39:57.019-07:00Fluencia en el yermomis sucesos más notables…Rodrigo Marcillahttp://www.blogger.com/profile/04423328588011826543noreply@blogger.comBlogger14125tag:blogger.com,1999:blog-1680629184746294785.post-90560132113881507342010-10-28T01:28:00.007-07:002012-04-08T01:59:46.951-07:00"De lo que no se puede hablar hay que callar" Ludwig Wittgenstein<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdUCljat-3XY7UNeLfaY-DfX2YvyO_gx9rGRyslbdJ2U1TvgdR67sZakyQFP_GixWL82L9K5KJNK_dlTOkgau4JmF-nDvE6vJAwOAh-vYqmywP62fM8KEpUgMn6klAl2R1UBKzrilyOKfe/s1600/blanco.tiff" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdUCljat-3XY7UNeLfaY-DfX2YvyO_gx9rGRyslbdJ2U1TvgdR67sZakyQFP_GixWL82L9K5KJNK_dlTOkgau4JmF-nDvE6vJAwOAh-vYqmywP62fM8KEpUgMn6klAl2R1UBKzrilyOKfe/s320/blanco.tiff" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpwFBDUBARm-ET-CP10kabqqGAEydIFvgCU7mWxcF0sVxwoq9rrRdESVQBdEXoF_GI9Hqt6m3_MdtnZgDuhAIS4Z3pYnbgDB3f1gr6ElgVKhQJ5b03p0Go16LYN4RdpYgHMxHkpptTn9ZY/s1600/blanco.tiff" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><style>
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</style></a></div><div class="MsoNormal">¿Cuál es la materia que sostiene nuestra expectativa, aquella que aviva nuestros deseos, alimenta nuestros engaños, la misma que desvía nuestra conciencia, e interrumpe y fragmenta nuestra atención, el sustrato que confunde al fin nuestro discernimiento?</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">¿Cuál es la naturaleza de la verdadera y única enfermedad humana, la sustancia que desustancia las sociedades, el núcleo oscuro que descompone los imperios, el germen de la disgregación de las generaciones? </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">A aquellos de nosotros, los anhelantes del Noúmeno, los hambrientos de Realidad Ultima, los que padecemos la sed de Plenitud y de Infinito, … ¿Qué es lo que hemos descubierto como empalago de los sentidos internos, como moho verdinoso de la existencia, como la razón de nuestro repetido desencuentro?</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Ayer lo barruntaba, hoy lo he descubierto:<br />
<br />
es la palabra.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Percibo ahora la palabra como el instrumento de la veladura de lo Real, el perpetuador de Confusión Primordial, el depositario maquillado de nuestra naturaleza , el parásito interior que devora los frutos superiores, vampiriza incansablemente el reino de lo inexpresable, y todo ello para seguir manteniendo la preeminencia, el control,...el poder.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Y así todos discurrimos en este vivir que es incluso menos que sobrevivir: estómagos y genitalias transeúntes, depósitos de ansiedad, dolor y rabia circulando y contactando, friccionando, enmascarándose y ocultandose en palabras que lubrican, suavizan y acolchan las esquirlas de nuestras almas rotas.</div><div class="MsoNormal"> Y digo yo: ¿Para que contribuir a alimentaros con este blog, devolviendo palabras a las palabras ?<br />
¿Para que perpetuar este viejísimo y cansino ciclo de vanidad y ofuscación?</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Es el último de los <i>posts</i>.<br />
Y la Nada reverencial, la Nada limpia, pristina y pura es la última de sus imágenes,…</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Os abrazo en silencio<br />
<br />
RODRIGO MARCILLA<br />
<br />
<br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpwFBDUBARm-ET-CP10kabqqGAEydIFvgCU7mWxcF0sVxwoq9rrRdESVQBdEXoF_GI9Hqt6m3_MdtnZgDuhAIS4Z3pYnbgDB3f1gr6ElgVKhQJ5b03p0Go16LYN4RdpYgHMxHkpptTn9ZY/s1600/blanco.tiff" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpwFBDUBARm-ET-CP10kabqqGAEydIFvgCU7mWxcF0sVxwoq9rrRdESVQBdEXoF_GI9Hqt6m3_MdtnZgDuhAIS4Z3pYnbgDB3f1gr6ElgVKhQJ5b03p0Go16LYN4RdpYgHMxHkpptTn9ZY/s320/blanco.tiff" width="320" /></a></div>Rodrigo Marcillahttp://www.blogger.com/profile/04423328588011826543noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1680629184746294785.post-63377159164197316632010-09-08T12:37:00.000-07:002010-09-08T12:37:30.778-07:00Descenso a los infiernos<div class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; font-size: 11pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: serif;">Se llamaba Shibú. Era una discoteca de estilo hindú, sembrada de símbolos budistas y brahmanistas en una mezcla imposible de elefantes y pagodas, eso sí, siempre con un toque <i>fashion</i> y “distinguido”. A Rodrigo le chocó ese cóctel y de pronto le cambió la sensación más o menos agradable que le había provocado la ingesta de Somontano –el presidente de la Asociación de exalumnos, miembro eximio del <i>Opus Dei, </i>era gerente de la denominación de origen oscense-; ahora sentía el estómago y también cierta pesadez en la cabeza. En su intento de apertura a sus compañeros se había metido una raya de “merca” (cocaína, le aclararon) a los postres. Ahora su percepción empezaba a exponenciarse y su cerebro a acelerarse… Poco a poco el Marcilla conciliador fue dando paso al Rodrigo crítico, incluso un poco intransigente: <i>“quienmehamandadoamí veniraesteakelarredepijosaparte”.</i> La música, mezcla de superéxitos y <i>top</i> bailables, reverberaba lo que cada vez le parecía más una farsa, un esperpento. Era viernes y a la gente del banquete se sumaba la fauna habitual en un desfile de jerseys rosas y verdes botella, de camisas de cuadros, de pantalones relucientes e hiperplanchados, zapatos castellanos y peinados engominados, melenas cuidadamente descuidadas o rayas impolutas. Noelia le había abordado en el café <i><<¿No te acuerdas cuando hacíamos pirola en la clase de matemáticas?>>.</i> De la nostalgia pasó al presente y a Rodrigo le resultó difícil mantener la discreción y más la sonrisa ante las vehementes invectivas al gobierno de Zapatero que acarrearía todos los males ante su nueva victoria en las urnas: divorcio <i>express</i>, aborto a la carta, ruina económica…; y lo peor, que España se iba al carajo. Cuando abordó el tema de las “Provincias vascongadas”, mientras apuraba brugales con cola, su rabia se hacía ya incontenible (Rodrigo se sintió incluso preocupado por tomar pacharán). Noelia, “aria” –se proclamaba ella- y fibrosa se había separado hace dos meses <i>(<<el cabronazo de mi marido se fue con su secretaria veinteañera>>). </i>Mientras volvía a la carga, cada vez más borracha, gritándole en la oreja los males de la miserable progresía que nos regía, le ponía las piernas sobre las suyas y las apretaba… Logró zafarse de ella con la excusa de una visita al baño y se adentró en la jungla rosa. Le acogieron varios grupos de compañeros que pujaban por celebrar con él una alegría que él percibía como desprecio y asco.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; font-size: 11pt; margin-bottom: 6pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: serif;">Allí estaba reflejado, condimentado con ruido y decoración de oropeles orientales, lo que había odiado desde niño, de lo que había deseado huir: <i>“los demonios de una familia de clase alta podrida con apariencia brillantelas miasmas de un padre alcohólico una madre ordenancista que ahogaba su insatisfacción vital en el consumo indiscriminado de cosas absurdas innecesarias”. </i>Se presentaba ahora ante él, como un disparate goyesco grabado con roncola, esa España de sepulcros blanqueados que seguía rigiendo empresas, presidiendo audiencias, hospitales, escuelas… En sus frecuentes viajes por el mundo jamás, quizá con la excepción de Iberoamérica, había encontrado fauna tan odiosa.<i></i>Sintió náuseas físicas. Fue la espoleta que lo sacó de aquel antro tomado por <i>“este pijerío quieroynopuedo…”.</i> No se despidió de nadie. El cierzo de marzo batía la noche y recibió su sacudida como una liberación. Algo le llamó la atención, un signo grabado en la puerta. Instintivamente sacó su cámara digital y lo atrapó para la posteridad. Era la primera foto que hacía. A la mañana siguiente, todavía con la resaca hurgándole el cerebro, se sentó en el ordenador tras ingerir dos tés y vio la imagen en la pantalla. </span><span style="font-family: serif;">Efectivamente era <i>“mu”. </i>Una apertura semántica a <i>“vacío lleno de sentido”, “nada que encubre el todo”.</i> Ese ideograma japonés le había percutado hace tiempo mucho, cuando lo leyó en un libro sobre budismo zen. Era el mismo que presidía la tumba de Yasuhiro Ozu, su cineasta preferido. Quien lo colocará en el umbral de ese antro, había invocado una antinomia. Shibú significaba todo lo contrario: vacío sin sentido, nada que refrenda la nada. Definitivamente, su reino no era de este mundo.</span></div>Rodrigo Marcillahttp://www.blogger.com/profile/04423328588011826543noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1680629184746294785.post-38253229212613675262010-03-24T09:12:00.000-07:002011-07-11T09:26:53.990-07:00Viaje a India. Extracto de cuaderno II<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji4dr9I_lAzPj9PeZb56jyOgzz4853SXWDYUsU0iE6OmlT8TywEjConVtspJ2jbIw06-Uq073zXCiOfJK95N4zDL-eEmAwF8S4MXBFi408X9Opy3o8-GZqZoZv6XJtQ9LrDUIv5y0cBAq0/s1600/DSCN0416.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji4dr9I_lAzPj9PeZb56jyOgzz4853SXWDYUsU0iE6OmlT8TywEjConVtspJ2jbIw06-Uq073zXCiOfJK95N4zDL-eEmAwF8S4MXBFi408X9Opy3o8-GZqZoZv6XJtQ9LrDUIv5y0cBAq0/s400/DSCN0416.JPG" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8T8hzmRuV8V3Kx7wk0P_FOjxCL71kDSfRYSi63t6bti3QEncGc95aP-f6iRF2I52IjnWgTdeaGcssVOI8U-EF3L1PQkhIMSoeWC0nc9mZlx-CM-8ecqeZ_p7T0gG4VcdM5KnpzHxDYdUz/s1600/DSCN0416.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></div><span style="font-size: small;">Hola de nuevo.</span><br />
</div><div><span style="font-size: small;">No querida no, todavía no he visto la costa. No he visto el mar. Pero en el tren desde Munbay a Panjim he atravesado rios. Y en la India los ríos son auténticos mares de interior, mares amplios y fluyentes que desbordan sus margenes en manglares, estuarios, meandros, sotos, marismas y humedales,... inacabables planos de agua habitados por enjambres criaturas aladas con formas desconocidas y colores,... los ojos deben reordenarse para resistir los embates de sorpresa y encanto. </span></div><div><span style="font-size: small;">Colgado de la puerta del vagón flotando sobre los puentes me enredo en sus coreografías de vuelo, paseo y danza que me dilatan el pecho hasta la fascinación. .. y que remontan al aire sobre la lamina inacabable de estos, los horizontes fluyentes de aguas que son dulces, y cruzan sobre sus orillas, sobre los tramos de jungla donde los pueblos del reino verde crepitan y hierven las formas inacabables para el ojo y la memoria que al fin no pueden sino ceder y desbordarse ahermanados con ellas,... hermandos con ellas y con el calor sofocante, con el sabor del chai en el paladar, con los chirridos de este artefacto diesel o ferrocarril crujiente proyectado por furia de pistones y locura de bielas que nos empuja por este infinito llamado trópico, llamado India, llamado vida,...</span></div><div><br />
<span style="font-size: small;">Abrazos y besos fuertes</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;">Rodrigo</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxS35Zdi2maKjq-fGNYlWkXygYXmgaO3ERlAdLJ0r-7-YLeq2CRt8IbCm0I4jwk1XfvKdazu04GRyA20Z_DY7SFFFJoAcqc0vw7UqL_XpyZZdC9-VA9o1W3vMJdlRAYg31rKCoqlTlEmDQ/s1600/DSCN0403.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxS35Zdi2maKjq-fGNYlWkXygYXmgaO3ERlAdLJ0r-7-YLeq2CRt8IbCm0I4jwk1XfvKdazu04GRyA20Z_DY7SFFFJoAcqc0vw7UqL_XpyZZdC9-VA9o1W3vMJdlRAYg31rKCoqlTlEmDQ/s400/DSCN0403.JPG" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoj8pQfKdPtBd0fvWtkXmVC1JLtSHNRuH2psRKJpDCu7WN7BZBgabvJHIKSpLBAEXODhndlKn8E50iZ_5708u0-7rV_MBIr2K5bJGIE8NxaDESdj6TVh4arRlGQ4jjruiko_TEEl-bTczk/s1600/DSCN0415.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoj8pQfKdPtBd0fvWtkXmVC1JLtSHNRuH2psRKJpDCu7WN7BZBgabvJHIKSpLBAEXODhndlKn8E50iZ_5708u0-7rV_MBIr2K5bJGIE8NxaDESdj6TVh4arRlGQ4jjruiko_TEEl-bTczk/s400/DSCN0415.JPG" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHKZGio5_2EEnaE9moo6PdOyQuoZtj0p_s2wx23yz9PxWPj1wrTQYdTZlhS9Z5Po3suwarGSCA4Og7C35gi5d_TOoMEPM_uOCynzGKSpqvAK5k6JvLKISxBHLr_BvjvrhNN-HsOXV-Mnfg/s1600/DSCN0416.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjivBAt6kp4RlVdPWSlw7upPp_YDYRLaFUbo15xEELBbqaYzTEC_HbPiGJdRLsxXRPvAJGrKa7l2uOb-M32KG3efa7atVqpXWrl_oWRVV_jJTPzSH56bpm8DjlGMi-KFqT9QYGZbwZbl2Ew/s1600/DSCN0420.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjivBAt6kp4RlVdPWSlw7upPp_YDYRLaFUbo15xEELBbqaYzTEC_HbPiGJdRLsxXRPvAJGrKa7l2uOb-M32KG3efa7atVqpXWrl_oWRVV_jJTPzSH56bpm8DjlGMi-KFqT9QYGZbwZbl2Ew/s400/DSCN0420.JPG" width="400" /></a></div><br />
<br />
</div>Rodrigo Marcillahttp://www.blogger.com/profile/04423328588011826543noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1680629184746294785.post-18431719673328694722010-03-23T06:41:00.000-07:002011-07-14T01:34:25.010-07:00Viaje a India. Extractos de cuaderno I<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVDLDNtDJZSY_0KK0c16iA-xqraBWXXSOcGTOblPFJ_csXLRRxAHHTqGFLIr-dC2MUIlPi-wmTvQ3NWHBreALzEGkEyX27w0ZOy58X4kYmpOJvOM5xPpHq2FCG780Ft-XYR-DzBz_GvPgx/s1600/DSCN3693.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVDLDNtDJZSY_0KK0c16iA-xqraBWXXSOcGTOblPFJ_csXLRRxAHHTqGFLIr-dC2MUIlPi-wmTvQ3NWHBreALzEGkEyX27w0ZOy58X4kYmpOJvOM5xPpHq2FCG780Ft-XYR-DzBz_GvPgx/s320/DSCN3693.JPG" width="320" /></a></div><style>
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</style> <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal">Al final has llegado. Así que recorrer medio planeta ha sido tan solo un breve transcurso de salones, rótulos de horarios, escaleras mecánicas, avisos por megafonía,… y claro está, el vuelo. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Aun no has traspasado la línea y en la mano sujetas la tarjeta de embarque ahora inútil. Remetes y aprietas el estuche de las lentillas en la delgada billetera de cintura. Revisas y recolocas las tarjetas, compruebas suspirando como el pasaporte de estreno y con él tu retrato y tu nombre han quedado torvamente combados... </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Mas allá de la cabina de control, mas allá de la cinta plástica amarilla de la aduana no hay vuelta atrás. Deberás ahora recorrer el corredor ritual, esta sala-pasillo de extraños mármoles rojos, hasta su extremo, allí donde están desapareciendo las almas viajeras que no han sido tu compañía y que de todos modos ya no verás jamás. Allí donde aquella puerta naranja se abre en una secuencia sin pauta fija con ese giro inhumano que suena a montadora de suelas o a desmotadora de algodón. Precisamente allí, en donde en breve, la hoja accionada volverá a cerrarse, ...esta vez detrás de tu espalda.<br />
<br />
Y sucederá entonces lo que has estado hasta ahora esperando: que este universo largamente murmurado, paladeado en imagen y palabra se desplome al fin sobre tu cabeza, ... Intuyes, o deseas tanto que parece que intuyes, el modo en que devorará sin pausa ni piedad toda extensión de tu ser, esta vieja suela despegada, este liviano filamento de algodón...</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Después de todo ¿A que has venido sino?</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">El resto de la carga no es gran cosa, te lo dicen, te lo agradecen los hombros, la cadera y los años. Te lo repite un alivio antiguo de adolescencia libre que ahora despierta y te acompaña,... una pequeña mochila montuna de ataque en la que caben dos mudas, un par de finas sandalias de ducha, dos rodilleras, la bolsa de aseo, una linterna frontal, no se que pastillas contra la malaria que nunca probarás y dos guías clásicas que han planteado la primera encrucijada que en algún momento deberas resolver:</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">India del Norte o India del Sur.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"> Te preguntas si acaso alguna decisión será posible mas allá de la puerta naranja al final de la sala-pasillo, el corredor ritual de los mármoles rojos...<br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"><i>Foto: Tronco del Banyan </i><i>(Ficus benghalensis) </i><i>Arbol sagrado y a la vez árbol nacional de la India en una calle central de Mumbay. . Cautiva a teólogos y místicos, a todos los devotos del panteón de 300.000 deidades que lo adoran, lo miman, lo adornan y lo riegan con mantras y gestos de arrobo. Tal vez porque mientras crecen sus ramas hacia la luz y el cielo no olvidan dejar caer finas raíces aéreas que alcanzan el suelo como lianas. Con el tiempo las lianas se hacen firmes, toman cuerpo y forman nuevos troncos satélites de modo que un solo pie crece en complejidad y extensión creando un pequeño bosque intrincado que proporciona sombra, frescor y protección divina.</i></span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><i>De los banyan me sedujo su capacidad vegetal de absorber elementos foráneos sin necesidad de rechazarlos: adoquines, asfaltos, mobiliario urbano, las ideas, una escalera ... en poco tiempo desaparecen en un continuo abrazo de parénquima tropical. Es una deliciosa y constante metafora del carácter hindú: pueden absorber y envolver en lo cotidiano de sus hábitos con facebook, dispositivos samsung, jergas del rap y arquitecturas de vanguardia europea sin alterar su enraizada y solida cualidad,... Ni niegan ni rechazan las aportaciones de occidente, es mas, las celebran, las integran en su día a día, las disfrutan,,... pero no pierden la raiz.</i></span><br />
<br />
<span style="font-size: small;"><i>Abajo otros banyan en otras partes de la India</i></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgESyAlE0YleZMlrn2Fm4yk97rO3OYT9gKX0mbmsfMLCzzlyiGr_WpMxndBNBQLWv757B905DWr88ZnVo6j33VnCZ5EZUHKsS9sZIVIGuQHaSwt_D1I9Z6sq9_hchtxYWF2dfMYmRVfkTEy/s1600/DSCN0218.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgESyAlE0YleZMlrn2Fm4yk97rO3OYT9gKX0mbmsfMLCzzlyiGr_WpMxndBNBQLWv757B905DWr88ZnVo6j33VnCZ5EZUHKsS9sZIVIGuQHaSwt_D1I9Z6sq9_hchtxYWF2dfMYmRVfkTEy/s320/DSCN0218.JPG" width="320" /></a></div><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpR0LAYJRlzNnAJ7B2jMXbZFVJEhuuZqSYcC6PsXibko2hdPfKzOshh4SDL5HTEqtiKgCVMBYhw8jRnbVTlk-jc0pVLQJsZsjY0Qly4xzTJw-y5LMtTJCehIr1VFOyjTqwmljZGxNTCbOZ/s1600/DSCN0656.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpR0LAYJRlzNnAJ7B2jMXbZFVJEhuuZqSYcC6PsXibko2hdPfKzOshh4SDL5HTEqtiKgCVMBYhw8jRnbVTlk-jc0pVLQJsZsjY0Qly4xzTJw-y5LMtTJCehIr1VFOyjTqwmljZGxNTCbOZ/s320/DSCN0656.JPG" width="320" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYygxNPw0sil2Ppk6NMfEUoRhfu7S2xBVWxSKRvY_nZiT6kp7osSKNSHCU5hWdY-FBNBOcGDJB9a9V2DFrHyHDJLBPn-ZFirnUT6EkQbkSORHiRoOtrcfqaNppX_ozs-ljrChGMvPLeiNz/s1600/DSCN1073.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYygxNPw0sil2Ppk6NMfEUoRhfu7S2xBVWxSKRvY_nZiT6kp7osSKNSHCU5hWdY-FBNBOcGDJB9a9V2DFrHyHDJLBPn-ZFirnUT6EkQbkSORHiRoOtrcfqaNppX_ozs-ljrChGMvPLeiNz/s320/DSCN1073.JPG" width="320" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBaCgmdtYouhKfotBQS0JQ5K33qgJmtpijM6NPLEzISt4tHPbaM0OAXqAVMO3OSDpKvpw1mCGcluVKzZTa5Vf1XnyJzgx558TSCYjHTAKTZBmqOOwuzp1UK-MADiJ0Xp9oy0aqWUJxkKea/s1600/DSCN3708.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBaCgmdtYouhKfotBQS0JQ5K33qgJmtpijM6NPLEzISt4tHPbaM0OAXqAVMO3OSDpKvpw1mCGcluVKzZTa5Vf1XnyJzgx558TSCYjHTAKTZBmqOOwuzp1UK-MADiJ0Xp9oy0aqWUJxkKea/s320/DSCN3708.JPG" width="320" /></a></div><br />
</div>Rodrigo Marcillahttp://www.blogger.com/profile/04423328588011826543noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1680629184746294785.post-4663420162965880392010-03-18T10:56:00.000-07:002012-05-07T09:55:24.086-07:00Automática (7 minutos)<style>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidEcwJmwtRR95G0rSybcM0zTY5HvVVw50bPBdDihb90Jq949cXH3uVsuM5PjtjMRKYBP9txU1AM-F2aJUhM_yEFQXjuYYFU-BRrxhwzIskDjV-z-bq0pXwBKDDh5a1ivylOu_SEbuWDs5M/s1600/P1010020.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidEcwJmwtRR95G0rSybcM0zTY5HvVVw50bPBdDihb90Jq949cXH3uVsuM5PjtjMRKYBP9txU1AM-F2aJUhM_yEFQXjuYYFU-BRrxhwzIskDjV-z-bq0pXwBKDDh5a1ivylOu_SEbuWDs5M/s400/P1010020.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
<span lang="ES" style="font-size: 14pt;">Quien escribirá aquí? Las vetas
erráticas de mi memoria? Las pretensiones estilísticas de quien sabe que
individuo que sintió escalofrios ante el mundo externo, que volvió a sentir escalofríos ante la expresión interna de
ese mundo externo? Escribirá el dolor? o el cansancio? tal vez la esperanza?
... Supongo que volveré a verter todo este desorden de circunstancias que me
atrevo llamar "dentro"</span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="color: black; font-family: Verdana,sans-serif;">
<span lang="ES" style="font-size: 14pt;">Pero de cualquier modo tengo hay algo que decir:
sincero, fresco, recién sacado del horno del corazón: vengo de recorrer
la mañana del Domingo, una recién estrenada mañana de domingo. Ante mí se ha
desenroscado en la palidez inicial que ha disuelto la noche y después ha
derramado una caricia suave del misterio que prepara la primavera. ... </span><br />
<br />
<span lang="ES" style="font-size: 14pt;">Desalojada la maquinaria neuronal se despereza languidamente mi Ser esta mañana
y caben en mi sin saturación alguna todas las superficies del mundo, aquellas que acoge la mirada, aquellas que aloja la brisa
sobre los brazos y sobre los alvéolos, y también
las sorpresas de aliento que recorre las cúpulas del paladar,...</span></div>Rodrigo Marcillahttp://www.blogger.com/profile/04423328588011826543noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1680629184746294785.post-65854578331904026192010-03-11T10:12:00.000-08:002012-05-05T10:14:36.666-07:00India<style>
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</style><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhACRyiJfVR8ZQKCJVQQo_Ozv840anJ1uFczgSc3NlFIEwBE9VgicRqucaBzarbco9Puz9YuuyukMClQANuDbllFzwUWgn5110xGGF2qCBTly94FQ3PXF5I57hn_fhi3p7cV-jUro3pwDrc/s1600/P1010027.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhACRyiJfVR8ZQKCJVQQo_Ozv840anJ1uFczgSc3NlFIEwBE9VgicRqucaBzarbco9Puz9YuuyukMClQANuDbllFzwUWgn5110xGGF2qCBTly94FQ3PXF5I57hn_fhi3p7cV-jUro3pwDrc/s400/P1010027.JPG" width="400" /></a></span></div>
<span style="font-size: small;">Ayer saqué un billete para Bombay- India. Viajaré yo solo durante dos meses. La idea es marcar en la mente una diferencia entre un antes y un después. He dicho marcar en la mente y hubiese querido decir marcar en el Ser pero no es mas que la mente pretendiendo ser el aspecto último de un vida que no es suya.</span><br />
<span style="font-size: small;">He empezado a leer un libro sobre filosofía cognitiva,... naturalmente de un catedrático de Universidad.</span><br />
<span style="font-size: small;">Lo he comenzado con toda la ilusión y la motivación por comprender que es lo que occidente ha aportado a la cognición,...</span><br />
<span style="font-size: small;">Nada mas abrirlo aparece el entusiasmo al evidenciar impulsos genuinos de voluntad de acercarse a la Realidad,... pero muy pronto la claridad se enturbia con el manoseo mental,.... existe un momento en que un concepto deja de ser limpio, es decir que incorpora material que no es propio de la certera observación sino de la acción mental,.... y a partir de aquí las teorías y construcciones se complican y dan pie para que otro autor detecte un punto no limpio que no es mas que el origen de un nuevo enredo que pretende corregir al anterior pero que incorpora sus propias oscuridades,....</span>Rodrigo Marcillahttp://www.blogger.com/profile/04423328588011826543noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1680629184746294785.post-79420412752042949832010-02-12T09:59:00.000-08:002012-05-07T05:31:48.215-07:00Automática (7 minutos)<style>
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<br />
<br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<span style="font-size: small;">Me he levantado con un impulso de acción enredado en anhelo de sensaciones nuevas e intensas: frescor de mañana, caras nuevas, tratar con problemas de tierra, de sudor y de genuina necesidad humana,... </span><br />
<span style="font-size: small;"> es un impulso antiguo de adolescencia y juventud anterior de que se transmutara en deseo de conocimiento interno. </span><br />
<span style="font-size: small;">Parece que quema este encierro y esta cotidianeidad, quema el aislamiento. Parece que el mundo clama y reclama que extienda mi ser sobre su piel, esa sabana amplia de aspereza dulce y suavidad amarga impele por envolverme por entero. <br /><br />Los días de mi vida son una repetición incansable de esta incomprensible alineación ciega que oscurece y nubla la sutil y diluida evidencia de pertenecer al corazón de todos los seres, del inmenso y poderoso misterio íntimo y elemental de estar en realidad confundido con el último rincón sensible de la sustancia de este mundo, de todos los mundos. <br /><br />Me siento como un mendigo, aceptando la limosna de las palabras y los harapos de los pensamientos para apaciguar la limitación interna de mi existencia.</span>Rodrigo Marcillahttp://www.blogger.com/profile/04423328588011826543noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1680629184746294785.post-23325441135341389662010-02-10T02:32:00.000-08:002012-05-05T09:15:22.705-07:00Automática (13 minutos)<style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<span style="font-size: small;">Esquivar los bultos del pensamiento que buscan lamentación, la evacuación de la angustia, la salvación por las palabras, por la corriente que vincula el manantial inmaterial del pensamiento con el orden sensible y explícito, el panel de signarios sobre la superficie del papel virtual. Primero vaciarse de las deudas internas con la expresión externa pero, al escribir, hacerlo con la suprema y exquisita elegancia de una sinceridad suave sin rugosidad ni aspereza, con esa tierna sencillez con la que los cartílagos envuelven la superficie de las articulaciones.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: small;">La tentación de la lamentación es persistente y ello informa de la oculta persistencia del ego, de lo que quiere ser algo, de lo que quiere dejar de ser otra cosa,.. de aquella persistente enfermedad.</span><br />
<br />
<span style="font-size: small;">Parece que no será mas que la saturación y el escarmiento lo que al final tenga efecto y resultado.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: small;">Hoy al levantarme me propuse: "lleguemos hasta nuestros límites, ..... lleguemos hasta el final de la voluntad, la razón y el tesón sostenido hasta la convulsión si lo que anhelas no es mas que el descubrimiento, la revelación, la extensión del conocimiento, el sabor de la sabiduría,....</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: small;"> y ahora digo sabiendo,... la única opción del descubrimiento se encuentra en el momento presente.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: small;">Me orienta la simpleza y la unidad, me encuentro en la complejidad de lo diferente: tengo un cuerpo y paralelamente pensamientos y sensaciones. Estoy en un entorno con otras entidades semejantes y al mismo tiempo tan dispares,.... </span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: small;">Hay tanto material para trabajar, hay tantos recursos, hay tantas posibilidades,.... y sin embargo contemplo mi vida como una dilapidación sistemática de todas las posibilidades para al fin comprender que no existen opciones,... tan solo la aceptación definitiva, desesperada,... pero al final serena del presente,...</span><br />Rodrigo Marcillahttp://www.blogger.com/profile/04423328588011826543noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1680629184746294785.post-90454189093511347242010-01-24T09:40:00.000-08:002012-05-05T10:18:39.058-07:00Automática (13 minutos)<style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<span style="font-size: small;">Viaje a Madrid: Irrumpe con fuerza la sensación de “yo” arrastrándome a una ciénaga de contenidos empastados. Resisto la corriente tratando de acceder al recuerdo pero haciéndolo con reticencia, con pesadez, con desconfianza, en momentos con repugnancia incluso,... Tras muchos días lluviosos y nublados de diciembre y enero ha salido el sol. Naturalmemte el aire se asienta limpio, nítido, con esa claridad propia de los recuerdos mas cristalinos de la infancia.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: small;">Ni el tráfago de vehículos humeantes, ni la maquinaria pulsante y estrepitosa en el centro de la ciudad podía alterar ni tintar siquiera el abrazo rotundo y fresco en el que felices se funden la luz, el espacio, y el aire. .. las superficies del asfalto rodado, la marquesinas anodizadas, los carteles metakrilados, la fundiciones de las alcantarillas son testigos en su entusiasmo y . Por fin el sentido de ser de este mundo aflorando, rebrotando una vez mas desde los sotanos de la opresión y la melancolía.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: small;"> Una detrás de otra las capas de anhelo se deshojan y resecan ante los rayos del sol de enero y caen al fin endurecidas y muertas mientras cruzo la Castellana,....</span>Rodrigo Marcillahttp://www.blogger.com/profile/04423328588011826543noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1680629184746294785.post-11727147214454437632010-01-14T09:26:00.000-08:002012-05-05T09:35:57.427-07:00Automática (13 minutos)<style>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<span style="font-size: small;">Sobre el estímulo externo y el estímulo interno. Sobre el dolor, sobre la memoria, sobre el presente. La ignorancia persiste, y la ausencia de ecuanimidad también.</span><br />
<span style="font-size: small;">Un vaciado de dolor sin sentido. Una comprobación persistente de no estar alineado. Pero,..., también un sabor tenue y ligero del infinito. Un denodado impulso por alcanzar y acceder a la claridad, a la transparencia.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: small;">Es refrescante saber que existe la sabiduría, la estabilidad sin fondo al paladear la existencia.</span><br />
<span style="font-size: small;">Te imbuyes en este trozo de espacio libre que te has permitido para exhalar el aire viciado de os pulmones pero estamos atento por si el aliento expulsado condensa diamantes o motas de polvo perflífero.</span><br />
<span style="font-size: small;"><br /></span><br />
<span style="font-size: small;">Y es esta libertad sin rumbo, ...con el único de destino de borrar cualquier destino desmelena los navíos.</span><br />
<br />
<span style="font-size: small;">Perderse y abandonarse no es fácil, tu intenta perderte o abandonarte y tu ser se ovilla cerrado en el refugio interior que rechaza o que hay mas allá de la piel y del pensamiento. No es abandonarse y ser presa de tus chacales siempre al acecho. Es soltar la espada y el bastón para comprobar que puedes caminar entre ellos blando y accesible si les miras a los ojos y levantas cada paso como las piernas y los pies entienden y desean. </span><br />
<br />
<span style="font-size: small;">No sirve apresar, sirve abrir, sirve,...?</span>Rodrigo Marcillahttp://www.blogger.com/profile/04423328588011826543noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1680629184746294785.post-7286040766765245752009-11-28T14:55:00.000-08:002012-08-05T07:03:11.995-07:00Mahabharata<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6h-OZKAEcoJY13J-qNd6IDy7-dAfZytHLJ8EMnwIDJBe8qly_mQE33pWPuXZCfprljzxHrSmib0v6ywvzUUxwtPXPSYpjyTSPH7DvTDDpY5M59NWBKx0eIztZ-VoFxDsZ7OFFCL7XpP0n/s1600/mahabharata_war.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="271" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6h-OZKAEcoJY13J-qNd6IDy7-dAfZytHLJ8EMnwIDJBe8qly_mQE33pWPuXZCfprljzxHrSmib0v6ywvzUUxwtPXPSYpjyTSPH7DvTDDpY5M59NWBKx0eIztZ-VoFxDsZ7OFFCL7XpP0n/s400/mahabharata_war.jpg" width="400" /></a></div>
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</style><br />
<div class="MsoNormal">
Imagínense la Iliada o la Odisea retransmitida en forma de serie televisiva en la Grecia de nuestros días. Imagínense además, toda la trama producida “a pelo”, en forma bruta, … vamos, sin adaptaciones de guión, sin ingeniería de seducción narrativa, sin efectos especiales, sin añadidos escénicos ni alteraciones estilísticas impuestas por asustados gerentes de producción.<br />
<br />
¿Superaría los niveles de audiencia de “Lost” o de “House”? . Tal vez. Pero, ¿ alcanzaría tal éxito como para movilizar a toda la pirámide población del país?, ¿conseguiría vacíar las calles de todas sus ciudades?, ¿alteraría el horario laboral de funcionarios y ministros...?</div>
<div class="MsoNormal">
Ese fue el logro pasado de la emisión del Mahabharata en India en los años 80,...por aquel entonces ese país - la moderna Baratha- ya sobrepasaba el millar de millones de espectadores potenciales.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El puntito de la cuestión es que la extensión de la obra hindú decuplica el volumen de las dos obras de Homero juntas. Además, la serie épica no es precisamente un plato escénico palatable y digerible para los de este lado. Compruébelo usted mismo y llame a ese amigo o vecino de cultura media-alta con el que de vez en cuando flirtea con el etnoesnobismo o el cineforum. Y sea usted esta vez quien le engañe para sentarse y seguir cualquier capítulo del Maha a cambio de un par de cervezas. Cuente los miunutos en el que la fase de apurar la lata de cerveza precede a la etapa de cambios de postura y se prolonga por los suspiros irregulares de aleta de nariz antes del manotazo en la frente anunciando el recuerdo súbito de recoger a los niños o llamar a su suegra,... </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sin embargo, ¡ahí están los hechos! mas de 700 millones de traseros enfundados en dottis o saris no se despegaron de su asiento durante toda la retransmisión, hora tras hora y día tras día.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
En India, la pasión por el patrimonio mítico-literario trasciende la gerontología academica y los reductos de la pedantería de salón y prensa. Hechos, aventuras y tribulaciones de personajes del Mahabharata como Arjuna, Visma, Sri Krsna, Sanhaya y muchos otros, desatan pasiones febriles en todo indio minimamente despierto sin necesidad de ninguna campaña de promoción cultural institucional. Vaya usted a cualquier ciudad de India y compruebe por su cuenta como la antiquísima epopeya continua proyectando debates incandescentes en los puestos de comida, en los baños, a la salida del templo, en los andenes del tren, en los talleres de las barriadas ,... Vaya de nuevo y contemple el despliegue de imaginería de sus escenas en mostradores, tarjetas de restaurante, calendarios de ferretería, posters en librerías,...hasta en la misma sopa,..<br />
<br />
Toda mitología que se precie funciona como un detergente para las dudas mas dificiles de limpiar en cualquier mente inquieta y sensible, y salvo excepciones una excelenta base para el optimismo metafísico. Explica el origen sagrado del Universo y las circunstancias de la aparición del hombre y su problemática primordial, la raiz del enfrentamiento del bien contra el mal, la importancia de las virtudes invisibles, de fruto incierto frente a las apetencias bien visibles y de retribución clara e inmediata.<br />
<br />
En el Mahabaratha también hay "buenos" y "malos", pero "buenos" y "malos" de al menos 2600 años -4.000 según la mayoría de las fuentes- que siguen hoy resultando fascinantes. Por supuesto, habían superado por entonces los clichés y el maniqueismo barato del los western de los 50 por los que hemos tenido que pasar después: Kuravas y Pandavas son indistinguibles unos y otros a lo largo de decenas de capítulos en los que todos se comportan como seres valerosos, nobles, esplendidos y generosos. Se aprecian entre sí porque están emparentados, tienen los mismos maestros y la misma infancia, pero,...mire usted por donde,...</div>
<div class="MsoNormal">
<br />
Llegado el momento, los Kuravas consiguen desterrar por engaño a los Pandavas para gobernar de un modo ilegítimo la ciudad de Hastinapura. Tras aceptar el destierro a la selva - el ámbito marginal donde suceden aventuras, hazañas, aprendizajes y memorables encuentros- , los Pandavas reclaman lo que es suyo. Y como ya se veía venir, los Kuravas responden que nones, originando la gran batalla de los Campos de Kurushetra.<br />
<br />
Al final de una lucha encarnizada y trágica vencen los Pandavas, mueren ella dioses y heroes y marca el comienzo de la era actual en la que estamos: Kali yuga.<br />
<br />
Curioso, de las cuatro eras Kali yuga es el periodo mas preocupante: la era del adarma. Es decir, el tiempo del desorden y de la ignorancia, el periodo en el que la Humanidad sufre la pérdida de Viveka, el discernimiento espiritual, la edad en la que los hombres pierden el criterio de lo que es bueno y de lo que no lo es. ¿Les suena de algo?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El gran heroe Arjuna desfallece el dia anterior de a la gran batalla, cuando contempla en el otro bando a familiares y amigos de infancia. Krsna se revela como la encarnación de la Sabiduría y le instruye detenidamente sobre los motivos para participar en la refriega. Esa gran lección dialogada de Krsna y Arjuna consta de 18 capítulos y constituye el Canto del Señor o Bagavad Gita, pasaje interno del Mahabaratha, uno de los grandes pilares de la sabiduría hindú.<br />
<br />
El Bagavad Gita no solo resuelve y traciende de forma magistral y concluyente las disensiones metafísicas, religiosas de las escuelas védicas de su tiempo sino que fundamenta el corpus metafísico, epistemológico y ético del hinduismo de un modo tan claro, explícito, pedagógico, y al mismo tiempo tan gozosamente estético, que se erige como una de las obras primordiales de la literatura oriental de todos los tiempos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Kuravas y Pandavas. Una lectura simplona desde occidente traduciría como conservadores y progresistas, salvo que en este caso son precisamente los "rojos" marginados, engañados y explotados son los que en todo momento miran y escuchan y sacrifican a los Poderes del Universo mietras que los "conservadores" Kuravas son quienes ignoran y desprecian a los dioses. Chocante.<br />
<br />
Chocante pero familiar. Resulta que esta repugnancia tan habitual de nuestros días hacia los sectores que declaran "conservar" los valores, la tradición y las ideas para aferrarse en el poder ilegítimo y en su status de privilegio tiene raices 4 veces milenarias.<br />
<br />
Tampoco es una novedad que el núcleo esencial y original de las grandes religiones ha sido siempre un inquetante foco de amenaza y temor para los ordenes establecidos y privilegiados, ya sean castas sacerdotales, clases oligárquicas o cualquier jerarca local de medio pelo. Buda, Cristo, Mahoma, Lao tse, Mahavira hicieron temblar de un plumazo los cimientos de templos, palacios y mercados,... Cuando desaparecieron sin relevo digno ( sij) los "kuravas" aliviadísimos de todos los tiempos, reorganizaron el cotarro y aplicaron lo que hoy llamamos, I+D, benchmarking y reingeniería organizacional para relanzar las marcas exclusivas
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Cristo ®, Mahoma ©, Lao tse <span style="font-family: "Lucida Grande";">℠</span>, Mahavira℗,...</div>
<div class="MsoNormal">
De las infinitas interpretaciones del Mahabaratha hay una poco extendida que proviene de la escuela advaita. Identifica Kuravas y Pandavas con los arquetipos de las tendencias del individuo: <br />
<br />
-la ciudad de Hastinapura, la ciudad de los elefantes sería así la Ciudad de la Sabiduría.<br />
<br />
-los kuravas representan los hábitos establecidos de la mente que se oponen al cambio necesario propio del flujo natural de la existencia, divina en esencia.<br />
<br />
-su rey, Diristarastra es ciego, como la misma mente que no puede operar sin la información que le suministran los sentidos externos y los sentidos internos. Los vicios no tienen una entidad esencial de por si, sino que son generados a partir de la perpetua fricción de la oposición al cambio. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
-los Pandavas encarnan a su vez las virtudes del ser humano necesarias para rechazar y trascender su ignorancia en forma de impulsos, gustos y apenas para guíarse tan solo por la inspiración divina formulada por el darma que dicta el deber.</div>
<div class="MsoNormal">
-¿y la batalla de Kurushetra? Cada vez que los seres humanos nos levantamos de la cama para enfrentar la jornada tenemos los pies en los campos de Kurushetra y en nuestro interior luchan en cada instante Kuravas y Pandavas.<br />
<br />
El Mahabaratha lo sugiere, el advaita lo proclama y nosotros lo constatamos: Santa Teresa y Adolf Hitler, Gandhi y Pol Pot, San Francisco de Asís y Andrea Borgia o Andreu Buenafuente y Jose María Aznar nunca han dejado de estar fuera de cada uno de nosotros. Estén avisados.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Cuentan que Hegel, tras la lectura de una traducción alemana del BG, corría bailando y saltando por salones y pasillos con el ejemplar sostenido encima de la cabeza. ¿Se lo creen?<br />
<br />
Yo me lo creo, pero no me creo que mi recién desaparecido amigo Agustín Serra, que fue un genuino y auténtico Pandava moderno ( o infanzón como solían identificarse con su pandilla de Pandavas) esté vagando por los bosques esperando recuperar su Hastinapura.<br />
<br />
En estos tiempos de adarma, ignorancia y egoismo los kuravas han aprendido la lección y sus metodos son mas refinados y arteros,... Con el buen Agustín se fueron también suficientes historias para escribir otro Mahabharata que mantendrían a su vecino y al mío mas despiertos, encendidos e indignados que todo oriente reunido,...<br />
<br />
En fin, como cuentan mis amigos astrólogos, está llegando el momento en que los secretos y los huesos salen de la tierra para contar sus historias,...<br />
<br />
a pesar de Diristarastra,....<br />
<br />
Rodrigo M. a 28 Enero de 2010 </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>Rodrigo Marcillahttp://www.blogger.com/profile/04423328588011826543noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1680629184746294785.post-2213437383200521652008-10-28T14:50:00.003-07:002012-05-05T10:17:39.189-07:00Fracaso de tracker o rastros en las aguas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxTTrqvj5PH1UmvwciBdKkH-sIbXXhyeRhYRpStH6oOxu1VoewjwWmflamnRhg6lX_JEKpCgz2jUznl3XDQ7A' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Constato, confieso hoy un fracaso de <i>tracker</i>... </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">En realidad todo ha empezado como tantas otras tardes, ... dejando abierto y libre el rorrumpir de un latido silvestre, aquel que me impulsa a navegar descalzo entre albardines y jabonarias, el mismo por el que desciendo a quiebro y salto los taludes del aljezar hacia los sotos del meandro. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Ya conoceis bien el secreto, el ingrediente para convertir los <i>tracks</i> en una felicidad sencilla, desnuda y pura es el mismo, siempre el mismo:</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> ... uno se hace pequeño, uno se suelta y se suelta todavía más, ..., hasta el vencimiento, hasta quedar rendido y extenuado,... y desde allí, exánime y vacío se entrega hasta que la intensidad de lo que rodea disuelve esa coraza de ruido que suena dentro pero sabemos que es tegumento de fuera,.. </span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> Una vez deshecha y desprendida permitimos que la tierra, el cielo, el aire y el agua, las fieras, las ánimas y los dioses devoren al fin lo que cultivamos por fuera pero que se ha metido dentro, ... el corazón ? .. el alma? .. o esos cuatro milenios en el espectacular orfanato de las palabras y los equívocos?</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Sea lo que fuere, hoy me ha desbordado. Acaso este corazón fuese hoy demasiado blando para resistir el roce de los tomillos de ceniza, el quiebro de los cristales de yeso a mi paso, el vuelo curvo del alcotán reflejado en mis brazos en cruz bajo el azul infinito...</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La última partícula de lo que encerraba mi nombre la recogen brazos tendidos de sauces de plata y manos de tarfas. Y ahora, muy cerca ya ...</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">... la fluencia en el yermo...</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Bajo mis pies no hay mas que esponjada grama y sobre mis pies no hay mas que el olvido, un olvido primordial que convoca al silencio, un silencio que convoca al instante, un instante de silencio y olvido por el que respiro la luz vertida en efímeros rizos de laminas de agua.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Llegué hasta aquí, como tantas otras tardes buscando rastros, ...ahora guardo huellas de insectos, su rastro, y mi rastro, en las aguas.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Creo que lo subiré al blog, ... recordará mi dulce fracaso.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Rodrigo M. a 28 Octubre de 2008</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i></i></div>Rodrigo Marcillahttp://www.blogger.com/profile/04423328588011826543noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1680629184746294785.post-49372037853229989552008-07-28T06:19:00.000-07:002011-06-07T06:20:32.534-07:00Ubi sunt<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12pt; margin-left: 1cm; margin-right: 0cm; text-align: justify;"><i><span style="font-family: "sans-serif";">Definitivamente este mundo no tiene solución. He visto por </span></i><span style="font-family: "sans-serif";">streaming<i> un viejo film de 1936 titulado </i>Things to Come. <i>Me encanta la ciencia ficción, probablemente porque me permite reflexionar sobre la estupidez del presente.</i> La vida futura, <i>así se titula en español, se desarrolla en su segunda parte en una </i>Evertytown<i> del 2036 donde se habían alcanzado casi todos los sueños civilizatorios… Pero entre tanto avance y confortabilidad narcótica, se elevaba la voz crítica de un escultor: </i><<el progreso…, ¿qué es el progreso?>>. <i>Reconozco que me impactaron aquellas palabras. Comprobaba desde mi observatorio cartujo cómo mis compañeros eran proporcionalmente más esclavos conforme se sofisticaba la tecnología. Cuando sólo había faxes se recibían X mensajes, ahora X<sup>5</sup>. ¿No venían los avances informáticos a liberarnos? Había más facilidades que nunca para comunicarnos, pero eso generaba más volumen de trabajo, más velocidad cotidiana, más urgencias y más estrés. Se activaba una rueda imparable, un tobogán que apuntaba hacia un permanente ataque de nervios. Y qué decir de la “ansiedad comunicativa” a través del </i>Facebook<i>, el gran Leviatán que rige los nudos sociales contemporáneos y que nació de las frustraciones de un discapacitado para la comunicación convencional. Sí, nos comunicábamos de inmediato, pero también se asalta nuestra intimidad al instante, se publicitan al menor descuido tus andanzas fotografiadas en un golpe de clic por todo el mundo. Las redes sociales, la gran panacea que está provocando verdaderos terremotos afectivos sin ofrecer verdaderas soluciones. Por no hablar de la adicción a los móviles, de los </i>cocoon<i> absorbidos día y noche en el ordenador, de los yonquis de los vídeo-juegos. Todo se consume en un abrir y cerrar de ojos, también los eventos. ¿Qué queda de todos los fastos humanos? Entonces me vinieron a la cabeza esos versos de Las coplas de Jorge Manrique, siempre me habían impresionado:</i> “qué se hizo el rei Don Joan?/ Los Infantes d’Aragón, ¿qué se hizieron…”<i>. Ahora recordaba la palabra mágica: </i>Ubi sunt?</span></div>Rodrigo Marcillahttp://www.blogger.com/profile/04423328588011826543noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1680629184746294785.post-9095337407343406862008-07-07T12:35:00.000-07:002011-06-07T06:16:41.078-07:00Bodas de plata de mi promoción<div class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 28.3pt 0.0001pt 2cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: serif;"> </span></b><span style="font-family: Tunga;">Alguien consiguió mi correo electrónico y recibí la convocatoria. En principio no respondí, pero cuando recibí una llamada a mi domicilio me pillaron desprevenido, no supe encontrar la excusa adecuada. Había sido mi hermano Arturo el contacto y el interlocutor era un antiguo compañero del colegio “Las Lomas”. La asociación de exalumnos había organizado por todo lo alto la celebración “bodas de plata” de la promoción de 1983 para el día de San Fermín. Intenté resistirme, pero fue imposible… Las apelaciones de Bruno Altar a los “viejos tiempos” eran argumentos, al parecer, ineludibles: <i><<será una ocasión magnífica para reencontrarnos con aquellos muchachos y muchachas que hoy son profesionales muy respetables>>.</i>No pudo decir que no. A los pocos minutos, cuando salí a pasear por mi retiro de Pastriz, intuí que me había equivocado… Recordé aquellos años nada fáciles para mí. Era un chico rarito. A los demás les interesaba la fiesta y la apariencia y a mí el conocimiento. Pertenecía a aquellos círculos sociales privilegiados, montaba a caballo, veraneaba en un sitio privilegiado de la Costa del Sol, pasaba un mes en Inglaterra para aprender inglés… Pero mi mente estaba a una distancia sideral de las preocupaciones de aquellos jovenzanos “privilegiados” que hacían ostentación de ello. Me había equivocado al no declinar la invitación, pero ya no tenía vuelta atrás.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 28.3pt 0.0001pt 2cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: sans-serif; font-size: 11pt; margin: 0cm 28.3pt 0.0001pt 2cm; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: Tunga;">El banquete fue más o menos llevadero. Reencuentro con caras en general ajadas por el tiempo, si bien compensadas por gramos de maquillaje, alguna operación y no pocos tratamientos <i>anti-age: “no entendían que todo era presente”.</i>Marcilla, como me conocían no pocos compañeros y compañeras, sacó su vertiente más sociable y simpática, que muchos celebraron, pues me recordaban como un chaval “un tanto especial”. Pasé por encima de la feria de vanidades que se exhibían en el salón Elíseos, de los vestidos y trajes caros, de las joyas y gemelos, de implantes, postizos y pieles nada ecológicas. Incluso renuncié a mi credo vegetariano en el menú… Y lo más difícil, sorteé con cintura las preguntas acerca de mi dedicación actual: <i><<bueno, no tengo una profesión reglada. Diseño y llevo a cabo proyectos que me interesan… ¿qué tipo de proyectos?, un poco de todo, relacionado con la naturaleza… Sí terminé empresariales pero me dedico a mis tierras…>>. </i>Pero un agricultor por convicción difícilmente lograría camuflarse entre esa manada…<i> </i>Seguro que al día siguiente los comentarios de<i> Facebook </i>darían una pista sobre impresión general que Marcilla causó: un “ornitorrinco”.</span><br />
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<span style="font-family: Tunga;">Rodrigo M. A a / de Julio de 2008</span></div>Rodrigo Marcillahttp://www.blogger.com/profile/04423328588011826543noreply@blogger.com0